Die weiße Königin

„Trieft vor Dunkelheit, erschreckend vor Angst. Dieses Buch hat mich gefesselt und an die Seite gefesselt!“ -Book Haven Book Blog

Luzifer schuldet dem Hutmacher einen Gefallen …

Und der hinterhältige Hutmacher weiß genau, was er als Preis haben möchte.

Doch um es einzutreiben, muss er die süße Alice verderben. Verderben, sonst kann er sie nicht für sich beanspruchen. Denn selbst der gierigste Dämon kann keine Seele stehlen, die unbefleckt bleibt. Das heißt … es sei denn, eine Unschuldige bietet sie aus freiem Willen an.

THE WHITE QUEEN ist eine Geschichte aus purem Horror der USA TODAY-Bestsellerautorin Addison Cain. Es gibt keinen weißen Ritter, denn auf diesen Seiten lauert der verdrehte Hutmacher … bereit, Ihre Seele zu verschlingen und Sie in Ihren Träumen heimzusuchen.

Jede Kindheitserinnerung, jeder einzelne Horror, den ich im Laufe der Jahre erlitten habe, hatte einen Gegenstand gemeinsam: ein ausgestopftes weißes Kaninchen. Das schneeweiße Spielzeug stand auf einem Regal über meiner Reichweite, hoch oben an den mit Zweigen verzierten Wänden des Kinderzimmers. Auf diesem Regal standen viele Spielsachen, die ich nicht berühren durfte, die Porzellangesichter von Puppen mit goldenen Locken wie meinen in Hülle und Fülle. Ich erinnere mich genau daran, wie meine Mutter mir sagte, ich solle nur schauen, nie anfassen – diese Puppen sollten wie ich makellos und schön bleiben.

Im Kinderzimmer gab es viele Regeln: Ich durfte weder mein Kleid noch meine Schürze schmutzig machen, noch durfte ich mir jemals die Haare zerzausen. Ich musste immer sauber, gestärkt, gekräuselt und ausdruckslos sein – meine übergroßen blauen Augen in sittsamer Haltung gesenkt, wenn mich jemand ansprach. Es wurde nie so unverblümt ausgedrückt, aber schon als kleines Kind verstand ich, dass mein Zweck, wie die Juwelen meines Kinderzimmers, darin bestand, als hübsches Objekt zu dienen, an dem sich andere erfreuen konnten.

Oft wurde ich zur Schau gestellt.

Wenn Mama und Papa ihre Soireen veranstalteten, verwandelte sich unser Haus in ein Märchenland – Blumen, exotische Speisen, zusätzliches Personal, das in unserem Londoner Brownstone-Haus geschäftig umherschwirrte. Nach Einbruch der Dunkelheit drang die Magie der Musik nach oben, über die Scharen von Herren in ihren Fracks und Damen in Taft und Bänder gehüllt. Mein Kindermädchen verbrachte den ganzen Tag damit, mich für fünf Minuten fertigzumachen.

Sie trug ein frisches Kleid, mit kratziger Spitze am Hals und aus den Ärmelbündchen quellend, und nahm meine Hand und führte mich die Wendeltreppe hinunter, wo meine stolzen Eltern warteten.

Wenn Weihnachten oder mein Geburtstag näher rückten und alle Augen auf mich gerichtet waren, schenkte mir meine Mutter eine neue Puppe für die Sammlung im Regal. Wie am Schnürchen streckte ich meine Arme aus und das neue Spielzeug lag darauf. Ich dankte ihr immer für ihre Großzügigkeit, klemmte mir die Puppe vorsichtig unter den Arm und schickte sie dann gleich wieder nach oben.

Die Puppe mit dem kalten Porzellangesicht wurde mir weggenommen, sobald ich wieder ins Kinderzimmer kam, und zu ihren unzähligen Gegenstücken auf das Regal gestellt. Der Verlust des Schmuckstücks machte mir nie etwas aus. Meine Lieblingsspielzeuge waren mein Miniatur-Teeservice aus Porzellan und das abgenutzte Schaukelpferd am Fußende meines Bettes.

Obwohl ich wie erwartet lächelte, als meine Mutter mir das verfluchte Ding reichte, machten mir die starren Ausdrücke der Puppen in Wahrheit Angst.

Sie haben mich verurteilt.

Sie hatten kein Mitgefühl.

Denn wenn ja, warum erlaubten sie dann dem ausgestopften weißen Kaninchen, sich in ihren Reihen einzunisten?

Genau dort, am Ende des polierten Regals, lag es auf der Lauer.

Ich könnte Ihnen nicht sagen, wie lange es dort oben war oder wer es mir gegeben hat. Ich könnte Ihnen nichts darüber sagen.

Aber eines kann ich Ihnen sagen: Die Puppen mit ihren toten Blicken konnte ich ignorieren. Ich konnte so tun, als wären sie nicht da. Dasselbe konnte man von dem schneeweißen Kaninchen nicht sagen. Schwarze Glasaugen folgten mir, wohin ich auch spielte, wenn ich ein Nickerchen machte, mich anzog oder auf die Toilette ging. Ich wurde immer beobachtet ... und das konnte ich nicht ändern.

Eines Herbstmorgens hatte ich allen Mut zusammengenommen, auf meine Kommode zu klettern und nach dem verfluchten Ding zu greifen. Bevor mein Kindermädchen es bemerken konnte, warf ich es ins Feuer und sah zu, wie es verbrannte.

An diesem Nachmittag hatte ich mich zum ersten Mal in meinem Leben vollständig gefühlt. Ich hatte keine Angst vor den Glasaugen oder davor, was sie bringen würden, wenn das Haus schlief.

Doch als ich nach dem täglichen, eleganten Tee mit meinen Eltern in mein Kinderzimmer zurückkehrte, erlosch mein kurzlebiger Mut. Tatsächlich glaube ich, dass ein Teil von mir starb, direkt von meinen Zehen in die Dielen sank. Das Tropfen, Tropfen, Tropfen meiner Seele rutschte den ganzen Weg hinunter in den modrigen Keller und ging für immer im Dreck verloren.

Das Kaninchen war zurück, saß unschuldig auf dem Regal, eingezwängt zwischen den Puppen, die aussahen wie ich. Das Weiß seines Fells war makellos. Es gab weder Ruß noch Risse. Die Glasaugen waren nicht geschmolzen; sie glänzten im Lampenlicht und starrten mich boshaft an.

Ein Blick auf das Ding genügte und ich schrie mir die Seele aus dem Leib. Mein Kindermädchen kam angerannt und am Ende bekam ich für meinen Lärm eine Tracht Prügel. Wie alle guten Kinder konnte man mich sehen, aber nie hören.

Zum hundertsten Mal hatte ich sie angefleht, das weiße Kaninchen wegzunehmen.

Meine Bitten stießen auf taube Ohren.

Alle paar Jahre, Monate, Wochen ... raffte ich mich auf und versuchte erneut, gegen das Kaninchen vorzugehen. Ich hatte es aus dem Fenster auf die Straße geworfen, wo es von Kutschen überfahren und vom Staub und Gedränge fremder Leute schmutzig gemacht wurde. Andere Male hatte ich es irgendwo anders im Haus versteckt: in Schränken eingeschlossen, auf dem Dachboden vergraben oder auf das Bett im Zimmer des mürrischen Dienstmädchens gelegt. Das Kaninchen kam immer wieder zurück.

Ich weiß nicht, warum. Ich weiß nie, warum etwas passiert.

Nacht für Nacht infizierte dieser Hase mein kleines Kinderzimmer mit Bösem. Wenn ich allein in meinem Bett lag, war das Haus lautlos, bis auf das Ticken der Standuhr unten: Tick-Tack, Tick-Tack, Tick-Tack, Tick-Tack, immer lauter. Keine Dampfmaschine hätte so wütend durch die Gänge brüllen können wie diese kreischende Uhr.

Die Decke bis zum Kinn hochgezogen, huschten meine großen blauen Augen hin und her. Obwohl der Lärm schrecklich war, wünschte ich mir, er würde ewig andauern. Ich wollte ihn lieber in meinen Knochen vibrieren fühlen, als mich dem auszusetzen, was kam, wenn die Stille diesen kreischenden Lärm wie ein Messer durchschnitt. Wenn das Böse kam, verschwand dieses kreischende Zahnrad des Lärms und ließ meine Ohren klingeln und meine Sinne verstört zurück. Dann war ich in ohrenbetäubender Stille gefangen, und nur das Geräusch des Blutes, das durch meine Adern raste, warnte mich, dass Gefahr eingetroffen war.

Schweigen war unsicher.

Die Dunkelheit war ein lebendiges, monströses Etwas. Der dünne Strahl Mondlicht, der durch die Vorhänge drang, bot keine Hilfe. Das spärliche Licht, das die Konturen meiner Fensterscheiben auf die tapezierte Wand warf, beleuchtete ein einzelnes, grauenhaftes Etwas.

Wenn ich meinen Blick abschweifen ließe und nur ein wenig nach rechts spähte, würde ich etwas sehen, was da nicht hingehört.

Der genähte Kopf des Kaninchens hatte sich gedreht, diese flachen Glasaugen starrten mich direkt an. Und dann würden sie kommen.

Als ich sie das erste Mal in meinem Kinderzimmer sah, war ich noch sehr klein – so jung. Die Erscheinung war nackt, schlank – eine junge Frau, die Schultern in den Schatten nach vorne gebeugt. Langes, wirres und verfilztes Haar hing ihr unordentlich bis zur Taille. Jeder Teil ihres entblößten Körpers war mit tropfendem Blut bedeckt. Vor ihr rieb sie ihre glitschigen Hände aneinander, ging auf und ab, ein schreckliches Klicken kam aus ihrer Kehle.

Ein Anblick von ihr und ich hätte ins Bett gemacht.

Stunden vergingen, ihre dunklen Augen glänzten hinter den nassen, blutgetränkten Haarsträhnen, beobachteten mich und warteten. Das Monster jagte endlos, ich kauerte mich in nasse Decken und verfolgte jeden ihrer Schritte.

In meinem Herzen wusste ich, dass es mein Ende wäre, wenn ich auch nur einen Zeh aus dem Bett heben und zu meinem Kindermädchen rennen würde. Ich wagte nicht zu atmen. Ich wusste, dass diese nackte, blutige Frau mir unbedingt wehtun wollte.

Als mein Kindermädchen im Morgengrauen kam, um mich für den Tag fertigzumachen, schalt sie mich ausgiebig, weil ich die Laken schmutzig gemacht hatte. Ich wurde in meinem schmutzigen Nachthemd vor meine Eltern geführt und störte ihr privates Frühstück, damit auch sie ihre Schelte wiederholen konnten.

Ich hatte versucht, ihnen zu sagen, dass jemand in meinem Zimmer gewesen war. Ich versuchte, sie dazu zu bringen, mich zu hören. Mein Vater hatte die Stirn gerunzelt und sein gewachster Schnurrbart zuckte vor Wut.

Wutanfälle und Melodramatik wurden nicht geduldet. Ich hatte mir eine Tracht Prügel und einen Tag in meinem Zimmer verdient, wo ich auf demselben nassen Bett liegen musste, wo ich jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, sicher war, dass blutige Hände aus einer dunklen Ecke kommen würden, um mich zu erwürgen.

Selbst nach einer schlaflosen Nacht, selbst im sicheren Sonnenlicht in meinem Zimmer, konnte ich keine Ruhe finden. Es war zu nass und kalt, meine Decken stanken und ich schämte mich.

Erst in der Dämmerung kam das Zimmermädchen, um meine Bettwäsche zu wechseln und mir ein sauberes Schlafkleid anzuziehen.

Es hätte ihr die Mühe sparen sollen.

Das Tick-Tack, Tick-Tack, Tick-Tack der Standuhr schallte so laut durch das Haus, so laut, dass ich sicher war, die ganze Stadt musste dieses Trommeln gehört haben.

Bevor ich völlig vorbereitet war, bevor meine kindlichen Gebete zu Jesus beendet waren, wurde es ganz still.

Ich schluckte und warf einen Blick dorthin, wo ich nicht hätte hinsehen sollen. Hoch oben auf dem Regal, im Mondlicht, das das perfekte weiße Fell beleuchtete, hatte das Kaninchen wieder einmal seinen Kopf gedreht, um mich zu beobachten.

Die Frau kam zurück, das wusste ich. Sie kam und hatte herausgefunden, wie sie mir die Kehle aufschlitzen konnte.

Doch dann war da kein nasses Klatschen ihrer durchweichten Füße auf dem Boden. Kein schweres, klickendes Atmen.

Alles war ruhig und ich begann, ruhig zu atmen. Es war nur ein böser Traum gewesen; das Kaninchen musste die ganze Zeit in meine Richtung geblickt haben. Mein Papa hatte recht; ich war nur ein dummes kleines Mädchen, das Unsinn erzählte.

Ich habe mich gewaltig geirrt.

Es gab Schlimmeres als diese verdammte Frau.

In der Stille hörte ich ein paar leise, kindliche Kichern. Spinnenartige Hände krochen an der Seite meines Bettes hoch und zerrten an meiner Decke.

Etwas war unter meinem Bett!

Mit einem fürchterlichen Ruck wurden meine Decken unter die Matratze gezogen, und das kindliche Gelächter wurde immer bösartiger. Ich versuchte, mich zu verteidigen, aber was auch immer unter mir verborgen war, es war so viel stärker. Vergeblich stürzte ich zu Boden. Bevor ich wieder aufstehen konnte, schossen Hände aus dem dunklen Raum unter meinem Bett hervor, umfassten meine Knöchel und zerrten meinen kleinen Körper über den Boden.

Das Nächste, woran ich mich erinnere, ist, dass ich unter mein Bett gestopft und von dem unsichtbaren Albtraum geschubst und gekratzt wurde.

Anders als am Abend zuvor, als ich still war und mein Bestes tat, die Aufmerksamkeit der roten Frau nicht zu erregen, schrie ich. Niemand hörte mich, niemand kam, um mich zu retten. Ich versuchte verzweifelt, mich zu befreien, kämpfte und trat um mich. Mein Kleid war zerrissen, die weißen Rüschen waren abgerissen. Ich schaffte es in die Kinderzimmerecke. Ich presste meine knochigen Schultern gegen die geschmackvolle Tapete und starrte mit zitternden Knien durch das Zimmer.

Meine Arme und Beine schmerzten. Ich war so schlimm zerkratzt, dass ich überall blutende Schnittwunden hatte.

Dann habe ich sie gesehen.

Der erste sprang auf mein Bett und begann herumzuhüpfen. Der andere nahm mein Laken, warf es sich über den Kopf und rannte wie ein verhüllter Geist durch das Zimmer. Zwei kleine Jungen... es waren nur zwei kleine, halb bekleidete, abgemagerte Jungen.

Das grimmig dreinblickende Waisenkind grinste mich an und sprang kichernd auf meiner Matratze auf und ab. Seine Zähne waren spitz gefeilt, scharf und unheimlich. Als ich auf mein Handgelenk schaute, konnte ich die Bissspuren sehen, die diese Zähne hinterlassen hatten – kleine Stichwunden, die nicht viel bluteten, aber so stark brannten, dass mir die Augen tränten.

Seine Kohorte war genau dieselbe.

Den Rest der Nacht verbrachte ich in dieser Ecke. Manchmal glaube ich, das verrückte Paar hatte vergessen, dass ich da war, oder es hatte genug von mir. Dann spielten sie ihre bösartigen Spiele. Sie ließen ihre Klauen und Zähne aufeinander los und tobten in meinem Zimmer umher – warfen Spielzeug von den Regalen und machten Dinge kaputt.

Wenn sie sich von ihrem Kampf abwandten, starrten sie mich erneut mit ihren kleinen Knopfaugen an.

Aus Knurren wurde Kichern. Als die Jungs meine Angst sahen, hatten sie sich ein neues Spiel ausgedacht. Sie versuchten, mich auszutricksen, und schlichen sich gemeinsam an mich heran, packten meine Hände oder Füße und zerrten mich schreiend unter das Bett. Meine Knie waren zerschunden, meine Ellbogen auch, von all den Malen, als ich hingefallen war, um mich zu befreien und mich vor den beiden Teufeln zu verstecken.

Sie waren schlauer als ein müdes kleines Mädchen.

Nach Stunden war ich zu erschöpft, um mich zu wehren. Machtlos packten sie mich an den Knöcheln und rollten meinen Körper in die Laken. In der Dunkelheit verheddert, konnte ich kaum atmen. Sie versuchten, mich zu zerquetschen, und kicherten dabei, während ich stöhnte und sie anflehte, aufzuhören, auf meinen Rücken zu treten.

Als mein Kindermädchen kam, um mich zu wecken, lag ich immer noch in meine Decken eingewickelt unter dem Bettgestell eingequetscht.

Mein Zimmer war ein einziges Chaos. Kleinmütig stand ich da und erzählte meinem Kindermädchen, dass zwei Jungs das alles angerichtet hätten. Sie glaubte mir kein Wort.

Ich bekam den Riemen und kein Abendessen.

Die Nacht kam. Ich bekam wieder Besuch, und in der nächsten Nacht und in der darauffolgenden – alle waren sie gefährlich, alle schrecklich.

Ich fand keine Ruhe. Während London die Ruhe des Schlafes und der süßen Träume fand, war ich wach und geplagt.

Ganz gleich, was ich jeden Sonntag in der Kirche lernte, ganz gleich, wie inbrünstig ich im Stillen zu Gott betete, es änderte sich nichts.

Je älter ich wurde, desto leichter wurde mir klar, dass es keinen Gott geben konnte. Entweder das oder er hasste mich.

Mein einziger Lebenswunsch war nicht mehr Spielzeug, Süßigkeiten oder die Aufmerksamkeit meiner Eltern. Ich wollte nur noch schlafen.

Tagsüber schlich ich mich in Mamas Bett. Wenn sie weg war, kroch ich unter die Decke und vergrub mich hinter den Kissen, wo ich nicht bemerkt wurde. Die Familie fand mich immer. Ich wurde immer aus dem weichen Nest gezerrt und mein Kleid und meine Schürze wurden zurechtgerückt.

Dann war Unterricht. Ich musste zu allen Unterrichtsstunden gehen.

Wie sonst sollte ich lernen, eine Dame zu sein?

Buchstaben und Zahlen, die tintenschwarze Schnörkel, die jeden Strich bildeten, waren von größter Bedeutung. Mama liebte es, meine kleinen Schriften zu sehen; je eleganter sie wurden, desto mehr lobte sie mich. Und dann war da noch die Harfe. Jeden Tag war ich drei Stunden lang der Willkür einer gemeinen alten Frau ausgeliefert, die einen Spazierstock hatte, den sie wie eine Gerte schwang.

Ich begann während jeder Unterrichtsstunde unweigerlich einzudösen. Fast täglich bekam ich drei Schläge auf die Handflächen mit diesem verdammten Stock.

Es kam zu dem Punkt, dass ihre Schläge nicht einmal mehr ein Wimmern aus meiner Kehle hervorriefen. Sie waren nichts im Vergleich zu dem, was auf mich warten könnte, wenn es dunkel würde und das Kaninchen seinen Kopf drehte.

Die verdammte Frau war eine regelmäßige Besucherin. Sie ging auf und ab, sie machte Klickgeräusche, und solange ich sie beobachtete, konnte sie nicht näher kommen. Wenn ich die Augen schloss oder versehentlich einnickte, kam sie immer noch ein kleines Stück näher.

Ich musste wach bleiben.

Es gab noch einen anderen, der oft kam. Anders als die verdammte Frau musste er nicht beobachtet werden. Anders als die schrecklichen kleinen Jungen kratzte oder biss er nicht. Er versuchte nie, mir die Decke wegzunehmen. Der Mann mit dem Bauch wie mein Vater tat nichts anderes, als in dem entfernten Schaukelstuhl des Zimmers zu sitzen und das Ding hin und her knarren zu lassen und dabei so laut zu lachen, dass ich mir die Ohren zuhalten musste.

Mit verkniffenem Gesicht und einer wahnsinnigen Stimme und Kadenz kreischte er unaufhörlich vor beunruhigender Heiterkeit.

Er starrte mich die ganze Zeit an. Er zeigte auf mich ... und lachte und lachte und lachte.

Bei dem ganzen Lärm, dem Schaukelstuhl und dem Gekicher konnte ich nicht schlafen, so sehr ich es auch versuchte. Ich presste meine kleinen Hände auf meine Ohren und wiegte mich im Takt mit ihm, konnte meine Gedanken nicht klar fassen und hatte das Gefühl, krank zu werden.

Meistens musste ich mich übergeben.

Obwohl er mir den Magen umdrehte, störte er mich nicht annähernd so sehr, wie ich die Jungs hasste. Das schmutzige Paar machte die grausamsten Witze. Ihr Lachen war anders als das des fetten, alten lachenden Mannes. Die Jungs klangen so unschuldig, waren aber so verdorben.

Im Laufe der Jahre sah ich immer mehr von ihnen. Sie zeigten ihre verfaulten Zähne hinter einem schelmischen Grinsen. Und je größer ich wurde, desto gewalttätiger wurden sie.

Sie haben gern gebissen.

Sie liebten es, zu kratzen.

Sie hinterließen Spuren an mir, für die ich am nächsten Morgen bestraft wurde. Gute Mädchen durften sich im Schlaf nicht wund kratzen. Gute Mädchen mussten immer ordentlich sein.

Von all meinen nächtlichen Besuchern hasste ich die Jungs am meisten.

Nacht für Nacht lag ich da und fragte mich, während ich darauf wartete, dass sich das Kaninchen zu mir umdrehte. Wäre es die verdammte Frau, wäre es der lachende Mann ... wären es diese schrecklichen Jungs?

Wie viele blaue Flecken müsste ich erklären? Wie viel mehr würde mich mein Kindermädchen hassen? Wie viele enttäuschte Blicke würde ich noch von Mama und Papa ernten, wenn sie erfuhren, dass ich ins Bett gemacht, mein Nachthemd zerrissen oder mein hübsches Gesicht verunstaltet hatte – dieses Gesicht mit den hohen Wangen und den langen, von Wimpern umrahmten Augen … es musste intakt sein.

Es war meine einzige Bedeutung in diesem Haushalt.

Meine Mutter liebte mein Gesicht. Als ich immer problematischer wurde, war es, glaube ich, das Einzige, was sie an mir mochte.